Siempre hay alguien que te está mirando. . .

La gente pasa y todos viven su mundo.
Porque la vida es eterna y duramos poco.
Porque vivimos poco, y jodemos TANTO.

Y todo es lo que deseamos, y nos va mal.
Y giramos y regresamos al mismo lugar, mediocre.
Mientras por afuera pasan los "volochos". . .

La ruleta, quizá se vaya al lado equivocado,
y los recuerdos sean cada vez más amargos,
pero ahí estamos.
Jodidos, pero ahí estamos.
Porque sin querer las cosas van cambiando,
y si no cambian, igual la amamos.


Porque. . . Siempre hay alguien que te está mirando.

TE TOCÓ PERDER . . .

Sorprendido?. . . No hay similitud a todo daño que -sin ningún esfuerzo- hiciste en mí. No se compara a todo el odio y frialdad que me cargaste encima. Arrebataste brutalmente la poca ingenuidad que aún sobrevivía en mí. Cabalgaste encima mío al diablo, y ni el mismísimo Dios me lo podrá quitar, porque si tuviera que odiar a alguien, te odiaría a ti.

Soy una mierda?. Si.
En eso coincidimos.

Ni tu muerte calmaría mi sed de rencor. Ni el peor castigo. Soy capaz de mantenerme viva SÓLO para lograr que tu instancia en este mundo de serpientes de metro ochenta, sea más perra que la mía. Tu odio me mantiene en pie, y recuerda esconder el cuchillo que esta vez te tocó perder.

no hay foto, ni titulo... al carajo !!!!!!!!!

. . . Ya parecía raro verlo nuevamente en aquel mueble rojo, donde muchas veces jugaron a hacerse el amor. Era sólo una visita de gratitud, por los momentos juntos y por el tiempo que pasaron sin verse. Por el daño "irreparable". Por el ángel que encontró en ella y que no pudo, ni podrá amar.

No planeó nada, porque -sin saberlo- estuvo preparado desde hace mucho por si se daba el momento. Hasta que llegó:

Cada paso era preciso. Sintió que todo se ajustaba a sus pensamientos. La noche, la hora y las calles solitarias se pusieron de su lado. Terminó por decidirse cuando,escuchó repetir -una vez más- que, a pesar que era una mujer perfecta, no podía amarla.

Hizo casual el momento de oscuridad y dejó trabajar al rencor que estaba pronto a alimentar.

Algunas sombras de forcejeo se dibujaron en la pared crema, convirtiéndose en el escenario principal. Lloraba. Quizá confusa, quizá cansada de tanto apuñarlo, quizá arrepentida. Ya no imporaba lo que sentía. Ya no importaba nada.

Quizá ya no lo amaba, pero, a veces se mata por amor, pensó.

Y sin embargo. . .

No debería de odiarte, y sin embargo. . . Te Odio.

YO

Esa soy yo en caricatura.

Las descripciones sobran...

Hay días para quedarse a mirar. Hay días en que hay poco para ver. Hay días sospechosamente "light". Hay un deseo que pido siempre que pasa un tren.

Calamaro, hijo de puta, tienes razón.